L'encre de la destinee

L'encre de la destinee

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Dans l’atelier de reliure, la éclairage tremblante des chandelles faisait danser des ombres sur les murs en pierre. L’odeur du cuir tanné et de l’encre fraîche flottait dans l’air, imprégnant chaque recoin du seul usine romain où le relieur travaillait de chaque jour avec une rigueur presque à avoir. Il n’avait jamais refusé un bijou à restaurer, qu'importent son état ou son contenu. Mais celui qu’il avait logé ce matin-là était divers. Un manuscrit sans graffiti, couvert d’un cuir noirci par le temps. Aucune inscription, aucune marque d’auteur. Et notamment, des lignes vierges. Il avait d’abord pensé qu’il s’agissait d’un désinvolte carnet oublié, approprié à représenter remplissage de prières ou de annotations humaines. Pourtant, lorsqu’il avait réceptif l’ouvrage, il avait eu l’étrange sensation qu’il n’était pas également vide qu’il en avait l’air. La nuit tomba sur Rome. Dans l’atelier silencieux, le relieur éteignit ses bougies, prêt à bien se dire autrement. Mais quand l’aube pointa, des éléments avait changé. Les résultats du donne n’étaient plus vierges. À l’encre noire, des répliques étaient apparues, tracées avec une écriture raffinée et sinueuse. Elles formaient des récits courts, des fragments de tenue qui n’avaient pas compté là la veille. Il parcourut les lignes avec un mélange de atour et d’inquiétude. Ces histoires n’étaient pas des fictions, ni des poèmes. Elles parlaient de personnes justes, de citoyens de Rome dont l'horizon semblait s’écrire sans leur permission. Il reconnut certaines personnes noms. Des marchands, des créateurs, des rois. Tous avaient ensemble un détail glaçant : leur fin était généreusement atrabilaire. Le relieur referma violemment le donne, le essence court. Il pensa alors à la voyance Olivier, ces diseuses de bonne aventure incontournables pour leur envie à saillir les mystères des âmes et à révéler ce qui se cache derrière les astres du destin. Un tel phénomène pouvait-il sembler expliqué par un sens anonyme ? Était-il en train de pouvoir lire l’avenir… ou d’assister à une écriture fatale, une cartomancie qu’il ne pouvait plus ignorer ? Et entre autres, s’il tournait les pages suivantes, allait-il y inclure son propre marque inscrit parmi les divergentes ?

L'air indolent du matin s’infiltrait dans les ruelles pavées de Rome alors que le relieur pressait le pas. Chaque battement de son cœur résonnait de façon identique à un écho sombre, un compte à rebours inapparent avec lequel il ignorait encore l’issue. Lorsqu’il arriva amenées à le fournil, la luminosité chaque jour commençait à filtrer arrière les volets fermés. L’odeur du pain chaud s’échappait par les interstices de la porte en propos, et l’activité du matin battait son plein. Le boulanger était là, vêtu de son tablier blanc, concentré sur la préparation de ses pains. Rien dans son position ne laissait voir le désastre qui devait se aborder. Le relieur hésita. Que pouvait-il bien dire ? « Un offre m’a garanti votre saleté, vous devriez être en garde » ? Il aurait l’air d’un fou. Il observa la pièce. L’échelle menait aux sacs de farine entreposés sur une lueur branlante. Si ce que le manuscrit annonçait était juste, c’était là que tout se jouerait. Il scruta les poutres, le sol poussiéreux, le moindre détail qui peut étrécir une commode vitalité quotidienne en une narration abîmer. L’échelle était chronique. Le boulanger grimpa sur la première nuance, sans même vérifier sa présence. Le relieur sentit son humeur se bloquer. Il voulait clairvoyant, mais les signaux restaient suspendus sur ses lèvres. Le boulanger posa un pied sur une ressort plus fine. La structure vacilla à championnat. Puis, soudainement, la corde qui tenait un sac de farine cassa par-dessous votre propre poids. Tout se déroula en une partie de seconde. Le voyance olivier sac chuta lourdement. L’équilibre de l’échelle fut brisé. Le boulanger perdit l’appui et tomba brutalement arrière. Un bruit sourd résonna. Le relieur resta figé. Tout s’était produit bien à savoir dans le donne. Il n’avait rien pu empêcher. La voyance Olivier, enseignée de façon identique à un art divinatoire en mesure de mentors les âmes perdues, ne l’avait jamais préparé à une telle découverte. Le avenir ne se contentait pas d’être écrit… il semblait se déployer avec une inévitabilité glaçante. Peu importait ce qu’il faisait. Le apporte avait motif. Le futur n’avait jamais eu fonctionnement de lui pour s’accomplir.